Frío.

Nubes que se esconden en el calor,
reflejos a la luz de la muerte de sol y el renacer de la luna.
Sábanas ardiendo de nostalgia,
y nostalgia llorando en la cuna.

Niñez arruinada por voces vacías de mentes adultas,
inmaduras,
inacabadas.
Anatomía de un desnudo bajo la incalculable perdición de un verso sin sentido.

Lágrimas bajo pieles y pieles bajo lágrimas.
Oscuras, blancas, intermedias .
(las pieles no, las lágrimas )

Llanto desconsolado y gota suicida.
Perdonar al diablo,
 y afirmar que mi desnudo no me ha gustado,
sin importar que la anatomía,
 fuera del alma o del cuerpo.

La televisión esta apagada,
 pero sigo viendo a la gente muriendo.

Y mis sábanas arden,
 queriendo acunar a la nostalgia
 de un niño en guerra.

La luna renace queriendo deslumbrar
 a las pieles más destrozadas por voces vacías pero el sol mató a la esperanza
 y la fortuna.

Nubes,
que os escondéis intermitentes entre letras,
contadme ,
¿porque la primavera es cálida
 y siento tanto frío?
¿Porque la gente se hiela de dolor cuando se merecen reír acalorados?

Palidez infinita en el desnudo de la luna mientras el sol suplica renacer,
con ella, que cuando la noche mala venga,
por las nubes frías de otoño,
volverá a caer.